Ce n’est pas la nuit noire du sommeil ou de l’insomnie.
C’est la nuit des enfants perdus, la nuit de l’inconnu qui nous cerne et nous perd.
Nous ne voyons pas les contours et nos aiguilles s’affolent de tant de flou, de brumes et d’incertitudes.
Nous voulons être sûr.e.s mais les temps ne nous offrent aucun repos.
Faire comme l’oiseau qui chaque jour se pose sur la branche pour attendre la fin de l’orage, le début du jour ou le coucher du soleil.
Ne pas lutter mais se laisser porter par le vent du hasard.
Guetter les rayons du soleil, les clairières et les accalmies.
Vivant au milieu du vivant.
Un instant de sérénité, après l’autre, créer quelque chose, laisser sa trace pour l’éternité ou pour le néant. Qu’importe.
Christine Lenoir 
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